- HuuuuuuuuuuuuuH. Où est-ce que je suis, HeY ?

Les indiens ? Check, ils sont partout. Y en a même un devant qui fait déco, HeY. Marrant. Des tipis, y a. Des trucs d'humains, de la nature, hey, ouais, y en a foutrement plein. Alors pourquoi ce sentiment bizarre que, HeY, un truc ne tourne pas rond ?

Au commencement, au début, le truc de prévu, c'était pas ça. C'était pas cette impression de ne pas être au bon endroit. Au commencement, y avait le volcan, y avait de la Fumée.. Ou plutôt y en avait plus. Qui dit manque de cette herbe, dit pour le fé l'heure de descendre de sa montagne en volant pour aller chercher sa came chez les Delaware. Il était chaud, il est toujours chaud et motivé pour plein de trucs de toute façon. Mais il avait pris sa dernière dose avant de partir, et donc il plane un peu. Pas mal. Carrément. Et un Tison qui plane, c'est un Tison qui ne va pas forcément au bon endroit.

le fé rigole un peu, volète doucement pour faire un cercle, et se repérer. DonC. Soit les indiens ont changés de déco, ce qui serait foutrement rigolo, soit il n'est pas au bon endroit, ce qui serait foutrement rigolo aussi. HeY, pas de quoi s'énerver, HuH ? Et puis au pire, y a qu'à demander. Tison dodeline un peu de la tête, et passe la main dans ses cheveux pour.. Euh.. Il ne sait plus trop, mais c'est rigolo alors il continue. Et c'est tout en emmêlant davantage encore sa crinière qu'il se pose sur une sorte d'autel-truc-machin d'indien. Devant lui, l'indien-déco. Il ne le connait pas, mais marrant : il lui rappelle quelqu'un, HeY.

Marrant.

- HeY, bro. Comment va mon frère ? J'suis par où, là ?

Avec son grand sourire shooté, sa main qui se lève pour faire coucou tranquillement et sa posture qui dégouline tellement de sérénité qu'elle en devient flasque, Tison ne respire pas le charisme.

- Le centre de.. HeeeeeH ? Oooh, CoooL, j'étais jamais venu par ici. Ouais. Marrant.

Marrant. C'est le mot. Woah, il plane, le Tison. C'est bien des indien, avec les tipis, la nature et tous leurs trucs d'indiens. Ca, c'est bon, hein. Mais bordel. C'est pas les bons indiens. Le fé sentait qu'un truc clochait, sans trop savoir où. Les indiens, ils se ressemblent tous, hein. Surtout quand on a une dose de drogue dans le pif. Donc là, bah l'explication lui va, au camé. C'est bien, les explications. Même si le mot est pompeux et un peu moche, mais ça c'est pas sa faute. Et puis l'explication, surement qu'elle a une bonne raison, un bon truc pour expliquer pourquoi elle s'appelle comme ça. Mais pas envie d'écouter, ça va donner mal à la tête, il puis il est bien là le Tison. Il a des yeux grand comme le monde, un sourire doux comme un duvet de poussin. Sauf que les poussins, ça fait "pyu", et pas lui. Quoique, il peut faire pyu, peut-être ? Huh. Non. Ouais ?

- Pyu. Naaah. pyu ? Naaaaaaah nah nah. PyU. Oh-Oh-EeeeH ! OuaiP ! T'entends, Bro ? C'est un foutu PyU de poussin ça, HuH ?

Oui oui. Tison dans toute sa splendeur, qui de sa voix grave et rocailleuse essaye de faire le "pyu" innocent d'une boule de duvet jaune. Ca ne le choque pas, lui. Il ne voit pas le problème, il a sa logique. Même si personne d'autre ne l'a, même s'il l'a déjà oublié lui-même. Pourquoi faire le pyu d'un poussin, déjà ? Aucune idée, mais c'est marrant.

Allez, atteris Tison. Sois gentil, arrête tes âneries et reconcentre toi sur l'indien-déco. Tiens, Déco. C'est plus court. L'appeler juste indien, c'est moche. Il ne pourra pas savoir si c'est lui Indien, ou un autre Indien, ou le peuple Indien. Déco. C'est cool, déco. Un bon nom temporaire. Temporaire parce que l'autre en a un qui est sûrement plus vrai, et parce que bientôt il l'aura oublié de toute façon. Bref, Déco lui a posé une question, et faut répondre, HuH. Répondre avant d'oublier, parce que sinon ça va pas aller. C'était quoi déjà ? Déco, ta ques.. Nom. Aaaah, ouaiiiis. Ca.

- Moi c'est Tison, bro. Tison. Et toi t'es du coin, Déco ? T'habites au cérénezuniol.. Céromen.. Truc de fête ? Cool. Chouette place. Marrant.

Et de lui refaire un coucou avant de s'approcher. Déco s'est bien approché y a quelques instant, il va faire pareil. Sauf que du coup, le fé vole en zig zag, et ça lui donne le tournis. OuaiiiiiiS, NaaaaaH. Pas une bonne idée, HuH. On se pose ? Ouais. Cool.

Et voilà le fé de feu qui se pose, donc. C'est douillet-confo, il a de quoi s'adosser. Parce que, ouais, le plus proche c'était Déco. La Gigue s'est assise sur sa tête. Ni plus ni moins.

Fallait pas ?

Vous êtes déjà allés sur une tête ? Chaque tête a son caractère, chaque crâne a son histoire. Normal. On est tous différent, et c'est un sacrément beau miracle de voir toutes ces différences pour une structure qui au fond ne change pas tant. C'est comme la cuisine. Ou l'air. C'est toujours le même truc et jamais en même temps, et on peut pas toujours dire en quoi à moins d'y réfléchir mais réfléchir c'est compliqué et puis faut aussi réfléchir à comment réfléchir. D'ailleurs réfléchir c'est pareil, on ne récfléchit pas toujours de la même façon, mais ça c'est encore plus changeant qu'une tête, parce qu'au fond une tête elle évolue juste dans une certaine direction avec l'âge. Sauf si y a un accident. Ou la poisse. C'est moche la poisse mais la pauvre n'y peut pas grand chose. C'est pas sa faute si elle n'est pas là pour donner le sourire. Elle est amère la Poisse et faut pas lui en vouloir, parce que ouais Tison a décidé qu'elle est cool et juste mal aimée. Pourquoi d'ailleurs certains sont moins aimés alors qu'ils sont cool aussi ?

Et pourquoi il réfléchit à ça ?

Groooos soupir du fé, qui s'étale mollement sur la crinière de Déco. Il aime bien sa tête, y a des cheveux moelleux, et puis des cornes piliers où il pourrait se mettre un hamac. La Gigue se tortille de rire quelques instants en imaginant la scène, avec l'indien et le hamac entre les corne et lui dedans. Ce serait une chouette idée, mais Déco ne serait probablement pas d'accord. Et il a le droit. C'est sa tête après tout. Mais elle est douillette et cool et coquette et le fé s'y plaît bien. Roulant sur le ventre avec autant d'énergie qu'une méduse échouée, le fé s'esclaffe encore un peu et s'amuse à laisser pendre ses bras devant les yeux de Déco. Ses longs doigts effilés gigotent avec malice dans le vide, et le voilà qui ricane de plus belle.

- Eyup, BrO. J'ai un élément, hehehehehehehehehehe. Regarde ça, Bro. C'est un chouette truc chaleureux, et si tu veux bah. Je sais pas à quoi je pensais mais c'était surement chouette.

Et mollement il fait apparaître un arabesque enflammé devant eux. Pas assez près pour que ça soit dangereux, mais pas assez loin pour qu'on se demande si c'est bien sûr. Les entrelacs ondulent et se mélangent en une chorégraphie indolente. Sûrement que Tison l'imagine avec une musique, parce que ses mains battent la mesure de façon un peu désordonnée.

- Mais mais. Tu sais. Le feu c'est un chouette truc. Parce que le feu, il a pas besoin de courant ou du vent pour être vivant et bouger et avoir l'air d'avoir bonne mine. Tu vois il a des couleurs et tout, et plein de trucs, mais on ne les voit pas parce que c'est ses trucs.

Nouveau rire planant, et Tison entreprend de faire des tresses à Capricorne. C'est chouette les tresses, ça décore et organise et fout le bordel en même temps. Mais ouais. Heh, ça décore Déco. La déco de Déco. Mfrr, drôle à dire. Penser. Penser ? Euh. Ouais, oui, ouais il l'a pas dit. Penser. Et méticuleusement, donc, le fé entremêle savamment les mèches d'encre de l'indien.

-Hey, BrO. Tu aimes les hamacs ?

Parce que ouais. Ca serait chouette un Hamac, quand même. Il a un nouveau rire satisfait et s'enroule dans une longue mèche brune de Capricorne. Couette. Mais pas dodo.

Mfrrr. Déco avec des couettes, il serait chouette.

Ouais le feu c'est chaud c'est beau. C'est comme du chocolat, réconfortant et confortable. Pour Tison, ça a un goût d'enfance et donc d'existance. Tison, il est heureux là où il est, à se musser dans ta crinière, Capricornette. Un brin par ci, un brin par là, quelle jolie tresse nous avons là !

- Gnrhrhrh, t'as des cheveux à comptine, Cornette.

Pourquoi Cornette ? Il lui semblait avoir pensé à quelque chose qui le mettrait  en lien mais.. Pfuit ! Envolé. Envolé comme la fumée, comme les vapeurs qu'il a envie d'inhaler. Qu'il a besoin de sentir en lui. Sa tête est plus lourde, oui, et ses muscles se crispent par moment sans qu'il ne le veuille. Le fé reconnait ça, le manque. Il sait qu'ensuite viendra le mal de ventre, les nausées, la tête comme un tambour et ce corps pourtant sien qui deviendra camisole tant il y sera à l'étroit. Le bon équilibre entre trop de Fumée et pas assez est délicat à trouver. Très délicat. Aussi délicat et vital que savoir comment soulever un éléphant avec une cuillère. Au Pays de Jamais, tout est possible, il suffit juste de trouver comment.

- CorneeeeeuaaAAAAZBRRRBrbrbrbreuuuh.. What ?

Sans comprendre pourquoi ni comment, Tison se fait éjecter de la moquette capillaire de Capricorne. Il roule boule dans les airs, mi porté mi entrainé par une nué de trucs blancs. Koisséssah ? Volant un peu en hauteur, Tison reconnait. Des Papiers. De minuscules petits papiers volants. Sales gosses. Tison ne les aime pas. Il était tranquille et ils viennent l'enquiquiner. Il n'a pas le temps de jouer avec eux, pas le temps et pas envie. Il voudrait qu'ils disparaissent, tous, qu'ils volent en fum.. ée.. Fumée. Bordel. Il en veut. Où ? Y en a pas.

Fumée.

Besoin.

Une voix résonne faiblement dans le froissement des papiers turbulents, et le fé aperçoit Cornette. Déco. Indien. Tout ça, quoi, il ne sait plus comment l'appeler mais c'est pas grave. Tison veut aller le rejoindre, mais une nouvelle attaque du banc de Papiers l'en empêche. Pire, il voit plus bas une mèche nattée qui gît sur le sol, comme morte. Tresse. Une de ces jolies tresses qu'il avait fait. Et pas de fumée fumée fumée besoin de fumée. S'il les flambait, ces petits épouvantails, ça marcherait peut-être ? Pas la bonne fumée. Pas la vraie. Tison essaye de réfléchir tant bien que mal en esquivant ses assaillants, virevoltant dans les airs et se mangeant bien souvent des origamis agressifs. C'est presque comme une danse, une sarabande trop rapide que ce ballet aérien d'un fé contre une nuée de Papiers. Et ce bruit ces bruits, cette cacophonie toujours.

Et la tresse morte.

Morte. Pourquoi morte, hein ?

Tison ne sait pas trop pourquoi, mais il se dit soudain qu'il aimait bien cette tresse. C'était un lien entre lui et son nouveau copain Décornette. Et elle est morte.

Tison se laisse tomber en direction de la petite mèche brune, indifférent aux Papiers qui tourbillonnent autour de lui. Ca le coupe, ça l'écorche, mais seule la tresse compte. Nolwenn. Elle s'appelait Nolwenn, il vient de décider ça sur une impulsion en la saisissant de ses deux mains. Tendre Nolwenn. Chère Nolwenn.

- Je t'aime Nolwenn. Et ensemble, on va faire un FOUTU MIRACLE. Un Foutrement gros XYLOPHONE VISUEL.

Le xylophone visuel est un non sens, ça n'existe pas, mais pour le coup, il s'en fout. Sa bouche s'étire en un sourire mauvais, et le voilà qui s'envole à nouveau en plein coeur du nuage de Papiers.

- GnE. J'vais vous plumer, Bro.

C'est dit avec tellement de satisfaction. D'un geste, il allume le bout de la mèche. Nolwenn est belle, si belle ainsi. Sa longue flamme illumine son coeur, et lui redonne presque les couleurs qu'il est en train de perdre. Et dans un grand éclat de rire, la Gigue frappe, frappe, frappe encore les Papiers de sa torche imporvisée.

Tison est gris.

Il s'amuse à les faire flamber, tomber, et ses arabesques enflammées gagnent en taille alors que Nolwenn se consume pour lui.

Tison est gris, sans couleur ni éclat.

Et le sol, sous lui, devient gris aussi peu à peu alors que des papiers se meurent et deviennent cendre comme la belle Nolwenn qui finit pas disparaître.

Que les papiers soient nombreux, et qu'ils le blessent, Tison s'en moque. Feu. Feu feu feu feu feu tout en feu, tout en or et pourpre, tout en chaleur infernal.

Tison est gris, et il rit.

Le feu. C'est beau le feu. C'est beau de brûler, de tout flamber comme un feu d'artifice, une giboulée d'étincelles brillantes. Tison rit auxc éclats lorsque les lambeaux gris recouvrent le sol en un doux tapis. Blanc, blanc et pâle et mort ! Mort comme Nolween, douce Nolwenn, qui s'éteint pour de bon après sa belle bataille. Elle s'est consumée d'amour entre les doigts grisés du fé.

Elle était brave, elle était belle.

Les papiers sont presque morts, mais ils reviennent encore et encore. Nolwenn n'est plus, mais il combattra encore en son nom, meurtrière croisade enflammée. Et ils s'avancent, fendent les airs en vers lui, vite, très. Tison s'enflamme de plus belle. Gris de peau mais marbré de son sang couleur de flamme, le contraste n'en est que plus cruel pour les teintes essoufflées du grand fé. Un rire mauvais lui échappe, presque un jappement plus qu'autre chose. Nolwenn n'est plus, mais il les brûlera pour elle. Pour Nolwenn. Nolwenn Nolwenn Nolwenn Nolwenn Nolw-

Un raz de marée surgit nul part et noit les papiers pris par surprise. Le Grisé s'éloigne brusquement de l'ondée dangereuse en lâchant un cri mi-rageux, mi-surpris. Pas toucher l'eau, pas toucher ça ! Dans son empressement Tison ne fait pas attention à sa route, ne regarde que l'eau dangereuse et mesquine retomber en emportant la marée de papier. Son dos heurte le centre cérémonial, et il se laisse mollement tomber à terre. C'est fatiguant de combattre et de haïr, c'est lassant d'être innocent.

Un gros soupir lui échappe alors qu'il regarde les vestiges de Nolwenn qui restent.

- Nah ça va pas, elle va pas. Elle est Morte, BrO. Morte à cause de ces FOUTUS POURRIS de papiers..

Le gris reflue petit à petit, et des couleurs timides reviennent envelopper son petit corps.

- Elle était chouette, elle s'appelait Nolwenn.

C'était le lien avec Cornette, Déco, qui qu'il soit. Comme si la mort de Nolwenn avait brouillée la mémoire du fé, il ne sait même plus vraiment comment appeler l'Indien. Nolwenn était leur lien, et elle est morte.

Tison redresse finalement la tête vers Capricorne. Ses couleurs ont beau être de retour, il trouve tout gris.

Cendre et Fournaise. Il voudrait tellement qu'ils soient là, juste maintenant. Va savoir où ils rodent, sans doute pas loin, mais Tison n'a pas envie de réfléchir.

Fumée. Nolwenn est partie en fumée, et déjà ça lui manque.

- Les papiers, c'est des bouffeurs d'Amour et de relation.

Il est gentil, Cornette, Déco, l'Indien. Il est gentil et calme, et doux, et Tison a juste envie de redevenir une âme enfumée. Ne plus penser, ne plus pleurer, juste rire et admirer les étoiles. Juste rire et vivre et danser.

Et Nolwenn, elle aimait danser ? Sûrement. Elle était pleine de vie Nolwenn, même si elle restait calme. Oh, calme, si calme. Jamais un mot plus haut que l'autre, jamais de drame, jamais embêtante. Le fé fixe tristement les vestiges de sa bien-aimée et se redresse lentement. Pour peu, son maquillage coulerait.

- C'pas ça qui la ramènera, huh. Mais ouais, on peut. Ca peut.

Son regard se perd sur tes grigris à toi, et il se demande si t'as perdu une chaque personne pour chacun d'eux. Woh, merde. Ta vie est triste, gars. Foutrement triste, même. C'est moche de perdre autant de gens, de vie, d'étincelles. Bordel, comment ça se fait, c'est quoi cette vie que t'as eu ? T'as peut-être survécu à un massacre. Ou à jor un bateau qui a coulé. Ou alors une épidémie ? Woh, moche. Ses yeux deviennent encore plus tristes qu'avant, et Tison va te faire un gros câlin de fé attristé. La différence de taille, c'est pour les faibles. Il s'en fout, il te fait un calin avec ses petits bras écartelé. Cette fois, c'est pour toi qu'il est attristé. Toi et ta foule d'absent qu'il voit dans chaque grigris que tu portes.

- Merde, BrO. T'as eu des foutrement mochetés toi aussi. Mais tes fantômes, je suis sûr qu'ils sont bien maintenant ! Et Nolwenn elle est avec eux, et ils dansent ! Et elle brille pour nous !

De tresse, elle est devenue étoile pour la Gigue. Son étoile qu'il verra briller même si personne ne la remarque. Parce que lui, il la voit avec le coeur. Alors il recule et t'observe toi dans les yeux, avec ses yeux à lui. Il allait dire un truc, mais se ravise et baisse la tête.

- Alors, huh. Faut faire comment, là ? Je suis pas fortiche pour ce genre de truc.

Et un grigri pour toi, ça va lui faire une ceinture, au moins. Mais pas grave ! Ca lui va aussi !

Câlin. C'est l'instant câlin. Tison adore les câlins, les papouilles, sentir la chaleur des autres, la chaleur tout court. Il sent ton odeur aussi, c'est rigolo comme c'est épicé. Une fois encore il repense à ses frères, à combien il aimerait les avoir. Cendre serait sûrement fier de voir qu'il n'est pas enfumé, sûrement inquiet sans vouloir le dire s'il apprenait qu'il a encore Grisé. Cendre. Fournaise. Amour de frères.

Tison sourit doucement, timidement, en pensant à eux. Ça lui réchauffe toujours l'âme et le cœur, ça ne rate jamais. Ils sont son soleil, et y a pas plus chaleureux que lui. Déco Cornette lui explique des trucs, et la Gigue est un peu perdu au début. Faut dire qu'à force de rêver fraternité, il en a oublié d'écouter. C'est pas forcément un multitâche, le Tison. Il peut, mais faut le prévenir avant. Alors il se raccroche aux branches. Des bouts de Nolwenn qu'il faut assaisonner. Les herbes, après tout, hein. Y en a bien qui en mettent dans leur plat. Mais on mange pas Nolwenn, hein, dis ? Non. C'pour faire un grigri, une Nolwenn de poche qui le ceinturera d'amour. Sa chère étoile. Comme elle sera belle !

Tison dodeline un peu de la tête avec tendresse en songeant à elle. Ça le calme, ça aussi. Elle sera là. Elle ne le quitte pas. Jamais. Faut-il qu'il l'aime ! Mais c'est le cas, tout entier. On dit souvent que les fées n'ont de la place que pour une émotion à la fois dans leur petit corps. Tison est amour serein. Tison, d'ailleurs, te suit comme demandé et volette jusqu'à ton épaule pour s'y poser. Te regarder faire. S'il pouvait, il prendrait des notes.

Tison élève.

Non, surement pas ! Il serait trop cancre, il oublierait. Comprendrait les cours sans les mémoriser dans son esprit vaporeux. Alors il est attentif, te regarde faire comme si sa vie en dépendait. Quand on y pense, c'est presque ça si on pat du principe que la vie de Nolwenn en dépend -sa vie futur dans l'au-delà s'entend- et qu'elle est sa moitié donc là, Décornette est en train de s'occuper de la moitié de sa vie astrale ? Woh. Trop fort Cornette. Trop bon prof aussi de le montrer bien clairement, comme ça. C'est chouette.

- T'es un bon prof de moitié de vie astrale, Décornette. Très pédalogique.

Ou gogique ? Nah. Logique. Nah nah, il a bon, tout baigne. Et puis le cours devient interactif, et là Tison se sent pris de court. Merde. Interro déjà ? La Gigue s'envole doucement, et scrute autour de lui. Huh, dur dur. Nolwenn, elle aurait aimé quoi ? Un truc doux. Joli. Et puis lui, il veut un objet solide comme leur lien, et qui dure du coup. Alors il tourne en rond, soulève une perle, la repose, va voir une autre breloque, mais non. Et puis, enfin, il s'arrête. Se pose. Attrape.

Entre ses petites mains grisées, un petit galet lisse aux éclats, un galet de quartz fumé qui pétille au soleil. Un pierre qui se réchauffe au soleil, une pierre qui étincelle. Une pierre douce et arrondie, d'or et d’anthracite.

C'est avec un grand sourire satisfait qu'il se retourne vers toi, Décornette le prof. Et il te tend la pierre, avec un fond d'anxiété : la pierre, ça marche, dit ? C'est bon ? Il a bon ?